Os meses foram passando. O bloqueio criativo voltou e, dessa vez, demorou a ir embora.
Nesse tempo, ela se deu conta de alguns erros e ficou pensando no que ainda podia remediar. Talvez houvesse coisas que só o tempo pudesse ajeitar. Difícil era saber quais.
Foi quando percebeu que ele estava lá de novo. O medo. Principalmente o de ser rejeitada. E, junto dele, aquela necessidade enorme de ser aceita por pessoas que ela já sabia que continuariam a tratá-la do mesmo jeito. Quando caiu em si, se viu frágil, mais quebrada do que imaginava.
Decidiu se recolher. Precisava se acolher de novo e olhar com mais calma para o que acontecia ao seu redor. Aos poucos, conseguiu se olhar também. Havia tempo que não se lembrava do quanto era preciosa.
Foi ficando mais claro que, às vezes, a gente passa tanto tempo procurando o erro em si que demora a perceber o quanto o lugar onde está lhe faz mal. Há ambientes que nos adoecem. Nos privam. Nos limitam. Às vezes, tudo isso vem com a aparência de cuidado. E, quando alguém insiste em decidir por nós sob o pretexto de nos proteger, vamos sendo empurradas para uma vida que cabe nos desejos dessa pessoa e fica cada vez mais apertada pra gente.
Com os pedaços que sobraram e um fio de vontade, ela voltou a costurar sua colcha de retalhos. Olhou para onde a costura tinha cedido e descobriu que podia aproveitar aqueles pedaços em outro desenho. Experimentou um ponto novo, mais firme, que aguentasse melhor quando o tecido fosse puxado.
Dessa vez, sentiu que estava mesmo recomeçando. Até então, parecia que só sabia cavar. Tinha ido tão fundo naquele buraco que já nem lembrava de olhar pra cima.
Quando olhou, ouviu uma vozinha chamando lá do alto.
— Vem, mamãe. Vamos juntas.